Не быть поэтом мне,не быть...
Читая Пушкина и Фета
Хотелось с рощей говорить,
Стихами русского поэта.
И струны чувственной души,
Своею замолкали строчкой.
А Фет шептал:-пиши,пиши-...
Манил Есенин вышитой сорочкой.
И рифмою рождались все слова,
Душой играя ласково и больно.
И горечь неудач испив до дна,
Сжигала всё,крича:-довольно!-
Но снова словно раб пера...
Склонюсь над новою строкой.
А звезд на небе дивная игра,
Сменяется рассветною зарей.
Не быть поэтом мне,не быть...
Ведь лунной ночью я родилась!
И рифмой научилась говорить,
В купели русской,где крестилась.
Не быть поэтом мне...
© Copyright: Вероника Невзорова, 2013
Свидетельство о публикации №113110608098
Свидетельство о публикации №113110608098
Рецензии