03. 07. 13

Мои слова не распустятся цветком,
Не соберу их в букет душистый.
Мысль умирающим мотыльком
Выпорхнет в вечер мглистый.

_________________________________

Есть только комната, кот, выключенный телефон,
А еще маленький персональный ад в голове.
Завести песню сердца, да барахлит граммофон,
Где-то был мастер, да вот только теперь он где?


Рецензии