о всяческих полостях

настолько всё поло: полы, потолки, полоса..
настенность рисунков избыточна. между словом
всегда есть строка, а не буква. а по итогам —
когда привыкаешь, то каждая нота — провал
и каждая встреча — фальшива. как скомканный снег,
как скошенный нерв, как ударная сольная фраза —
моя концентрация:
 
~ чтобы не грянуть с обрыва,
и чтобы уже ну совсем никуда не бежать,
и чтоб не терять ~
 
эта вечность — суть вена зимы,
она будет прервана, кровью засохнет на солнце.
и мне безразлично: не жалко такую непрочность —
сию хаотичность цементом замажу, в мосты
одену иллюзию связанных будто бы фаз,
чтоб после пройти словно пьяница или лунатик,
чтоб больше не таять в застенках настойчивых пальцев,
которыми ты заменил мне решетки тюрьмы,
где я поселилась, где я всё еще нахожусь,
уже позабыв, что вообще-то должно быть иначе.
кому кто что должен, ведь в этом романе не значит,
что что-то вернется не треском моей головы —
на сколько? на две или три или больше частей?
насколько застряла моя близорукая память
в деталях отельных, не то чтоб роскошных гулянок,
в раскромсанном пульсе, ну или утрате любви