Я простой человек...

Это был обычный четверг.
Обычный четверг, никаких излишеств.
Она написала: «Я простой человек,
Который тобою живет и тобою дышит.
Если любишь другую – пойму,
И мешать ни за что Вам не стану, верь.
Я, возможно, тебя разлюблю,
Или стану одной из самых ярких потерь.
Ты же мне не пиши, ни к чему
Мне твой смех, твоя жалость и холод.
Я ведь это тебе никогда не прощу,
Не смотря, что ты очень мне дорог.
А я не стану описывать ночи,
Как не сплю, как не ем и ревную.
Как внутри меня зависть клокочет,
Как мысли бегут врассыпную.
Как каждое утро метаюсь.
Слабость моя… Я простой человек.
Но я все, же держусь, не срываюсь,
Хотя сердце взывает и просит утех.
И я бы сказала: ты мое одиночество.
Да только в чем мне тебя обвинить?
Что тебя мне судьба напророчила,
А я ей не смогла возразить?
Только ты не пиши, ни к чему это.
Коль не любишь, то мимо пройди.
И любовь мою ты под запретом
Мне оставь. Промолчи…»
Это был обычный четверг.
Один из тех, что проходит неспешно.
Она написала: « Я простой человек,
И как прежде люблю безнадежно-прилежно…»
Лишь дата смутила. Письму много лет.
Я дочитал: « И хоть это уже неизбежно,
И пускай ты не мой… Не мой человек,

Я все же целую тебя мысленно-нежно
Вот уже сорок лет…»