Набросок

Ни дыхания, ни порыва, ни отголоска...
Ни движения, все пусто и одичало.

Только осень лежит на сердце моем наброском, обнажаясь в моменты молчания и печали.
Ничего не меняется: город, дома, статичность, солнце лижет углы им, лимонным течет по боку...
Я бы вычел себя из реальности. Взял и вычел. Я бы вынес себя за пределы или за скобки.
Я бы стал невозможным, незримым, потусторонним, проходил сквозь людей, никогда не пытаясь быть им
ни любовью, ни верой, ни знаком - пером вороньим, листопадом, маршрутом, звеном из цепи событий.
Я устал, но усталость эта иного толка, чем физический спад, чем душевный поток терзаний
одиночества... Нет, я полон людьми настолько, что я вижу их лица с завязанными глазами.

И мой мир по частям разобран легко и просто,
и мой опыт искать себя снова - неоднократен.
Я молчу, возвращаюсь в дом, достаю набросок
и рисую, чтоб выделить части и вновь собрать их.
6.11.13