Баллада о шурави

                Анатолию Вакуленко...
Мой друг погиб в Афганистане,
Сгорел в последнем вираже...
Земля российскими крестами
Нафарширована уже.

Лежат останки нашей славы
Почти на всех материках:
Одни-позором для державы,
Другие-подвигом в веках.

Их непредъявленные иски
В любой изломанной судьбе:
В мемориалах,в обелисках,
И в коммуналке,и в избе,

В застенках сталинского ада,
В печах фашистских лагерей,
В блокадном хлебе Ленинграда,
В проклятьях вдов и матерей.


Мой друг погиб в Афганистане.
Гражданский рейс.Пиратский бой.
О долге-говорю устами,
А в сердце-ненависть и боль.

Немногословны телетайпы,
Скупа газетная строка...
Там "Стингеры" и "Блоупайпы"
Расстреливают облака.

Там не до сплетен,не до слухов,
И не до пламенных речей,
Там столько злых,афганских "духов",
Совсем не наших басмачей.

Там ярко-красные тюльпаны
Горят в расплавленной броне,
Там погибают наши парни
Не от вина,а по вине...


Мой друг погиб в Афганистане,
Как сотни,тысячи других,
И наши матери устали
Сынов оплакивать своих.

Но похоронными листками
Их продолжают извещать,
И правду нашими штыками
Мы продолжаем защищать.

Мы - интернационалисты,
Но разве легче от того,
Что есть вожди-авантюристы,
Враги народа своего.

Что слишком много паразитов
Мы расплодили меж собой,
И что своих детей Элита
Не посылает на убой?!


Мой друг погиб в Афганистане,
Дошла печальная молва...
А в прессе,как на пъедестале,
Большой политики слова.

"Спокойно в небе над Кабулом",-
Корреспонденты говорят.
А там,с пикирующим гулом,
Другие,падая,горят.

Есть ли ещё такие страны,
Куда бы летом и зимой,
С гробами "Чёрные тюльпаны"
Летали стаями домой?

Куда бы следом за солдатом,
За помощь братскую в ответ,
Не по-афгански,с русским матом
Летело слово "интервент"?


Мой друг погиб в Афганистане,
Не дай нам,Бог,его судьбу:
Медаль,и звёздочка из стали,
И пепел в цинковом гробу,

И задержавшиеся льготы,
Как в душу чистую плевок,
И повзрослевшие сироты,
И лишний сахара кулёк,

И эта вдовья безысходность,
И материнская тоска,
Властей казённая холодность,
Как дуло смерти у виска.

Не затихают в мире грозы,
Кому-то нужен грохот их...
И плачут русские берёзы
О павших воинах своих.