Осеннее утро

Губами сухими листва ворожила,
потом сентябрю на ушко доложила,
что лучик играет с осколком бутылки
у влажной травы утром пьяной подстилки, -
где, прячась от солнца, прищурились росы,
и юный денёк, позабывший вопросы
к лазорево-рыжему, с искрой, рассвету,
доверился солнышка щедрому свету.
На струнках сыграл паучок паутины,
лягушки освоили "подиум" тины, -
"сморзянили" дятлы не клювами - лбами:
"Наш лес - Дон-Жуан - возбудился грибами!"
Звенит колокольцами стадо коровье,
по жилам клокочет напором здоровье, -
и хочется вдруг небесам побожиться:
мол, может Господь на меня положиться
(ведь, пусть я молитв наизусть не читаю, -
грехом небольшим всё же это считаю)...

Меня восхищают бессмертье природы
и, мною беременной, матери роды.
А руки и ноги, а фаллос-конечность,
что дарит в веках эстафет бесконечность?
Да факт невозможности с Господом торга
и фактор слезы - даже в миге восторга!..