Синдром Малдера

Скоро сядет телефон, батарейки в пульте,
Не откроются закладки в мини-опере,
Стрелка датчика бензина загрустит на нуле,
Не будет денег на карте и в кошельке.
Смысл жизни как выигрыш в азартных играх.
Кто-то ставит на цифру, а кто-то на цвет.
Золотой рудник иссяк. Нужно больше монет,
Чтобы сменить Нищеанство - на Куба-Либре.
Черная полоса. Без высшего образования,
В беспощадной гонке от зарплаты к зарплате,
Тебе позавидует даже твой работодатель,
Ты новый духовный вождь. Это все фигня.
Ты не Будда, не Христос, не Понтий Пилат,
Постоянные стрессы, неврозы, парапсихоз.
В советах - злость, в словах - трупный яд.
Следующая жертва - волшебник страны ОЗ.



Хоть сколько развивайся и плюсуй карму -
Не заразиться невозможно, лекарства нет.
Название болезни - синдром Фокса Малдера.
Истина где-то рядом *** знает сколько лет.


Каждый день, ты занимаешься зарядкой,
Телефона, плеера, планшета, фотоаппарата,
Не склонен к хаосу, в вещах порядок.
Веришь в мирный атом, не ругаешься матом.
Ты похож на андроида или терминатора:
Набор логических схем свой смысл ищет.
Еженедельный график - рабочая каторга,
С перерывами на сон и приемы пищи.
Среди рутины ищешь волшебную Шамбалу,
Радуешься малому, довольствуешься тем, что есть.
По комплекции приближаешься к Эрику Картману.
Периодически, давя алкоголем стресс.
А истина все там же, за окном в ливне,
Лукаво подмигивает, пронзает все творчество.
Достаточно представить Сизифа счастливым,
А Ван Гога - самоубийцей руками общества.