Уйди, уйди, проказник лютый!
Не жги словами тишину.
Кольцом, стоишь ты, изогнутый
Не отойдешь никак ко сну.
Уйди! Ведь мне милее хлеба,
Пшена и белых рук полей
Нет ничего... И в мире неба
Мой Херувим поет милей!
Свидетельство о публикации №113110509645