Эпистола из четвёртого подъезда в первый...

«Ну что тебе сказать про Сахалин?»
Хтоничен наш пятиэтажный остров.
Дорога из роддома до погоста
петляет. От хулы до похвалы –
неверный шаг один.
Товарисч, верь!
И что-нибудь взойдёт на поле бранном.
Обглоданная косточка баранья
травинкой прорастёт, а в голове
созреют, словно яблоки, стихи.
…Ждала я прозы, мощной по-толстовски,
но ты – эпистолянт не из таковских –
родился провокатором лихим.
Не довелось роман из многих глав
прочесть, но божий дар – непотопляем.
Горбатого могила исправляет,
она – непревзойдённый костоправ.
Но мы, пожалуй, с этим подождём
/весьма самонадеянно, наверно/,
трагически теряю чувство меры
и нить повествования, мон дьё.
...Итак, стихи. Ирония и грусть,
немного стёба, о любви постфактум,
само собой, о Кае с Гердой.
Ахтунг!
…Здесь тросточкой постукивает Пруст,
и тает гумилёвский вязкий зной,
и Бунин выпивает у камина...
"Земную жизнь пройдя до половины...",
уместно рассуждать о неземной –
и прозой, и рифмуя невпопад.
Не найдено пока от графоманства
наукой подходящего лекарства:
недужные лечиться не хотят.
…Опять я отвлеклась, пардон муа.
Пёс за окном пронзительно залаял
/пёс – много чести, чья-то шавка злая/.
Сереет неба выцветший муар.
Бледнее в старом зеркале лицо.
Эпистола изрядно затянулась.
Пишу "издалека". Наш переулок –
оброненное вечностью кольцо,
упавшее в провинциальный хлам,
пожизненно пришедшееся впору.
Поднадоело "говорить и спорить".
Предзимний сплин благоволит стихам.

* * *
...Прости мой поэтический наезд.
Мала подборка. Много ли в запасе?
Весьма неординарно, одноклассник,
особенно на фоне местных "звезд".

04.11.2013