Я. Сейферт. Улочка привидений

То было осенью
          и я пишу о годе восемнадцатом.
Винтовки в пирамидах тут и там
у зданий окаймляли тротуары,
закончилась великая война.
Израненные воины
       бродили безмолвно узкой улочкой,
в какую немыслимо было войти,
не сознавая,
          куда попал.
Девицы в неглиже расчесывали в окнах
растрепанные волосы.

Слова, которым я тогда учился
лишь у поэтов:
страсть, мечта, любовь,
не означали для меня иного,
как прошмыгнуть коротким коридором,
где висел крест
          и где вонял сортир,
где штукатурка грязная была
настолько полирована локтями,
что смахивала на стену часовни
          с узором темных мраморных мозаик.

Я остановился на лестнице, ведущей к храму
Святого Николая
          с желанием присесть,
чтобы отбросить страхи
          и ужасы окрестного соблазна.

Но из окон лица с белым слоем пудры
          меня преследовали неустанно
до самого собора
попятам.

Глаза закрыл я, чтобы их не видеть.
Но первого, второго и двух прочих
владелицы уселись совсем рядом
со мной на лестнице, и усмехаясь,
позволили свободно соскользнуть
прочь с плеч бретелькам розовых сорочек.

Ах, ради Бога, до сих пор светло
И люди ходят мимо.

У первой шрам глубокий во всю щеку,
вторая скалит золотые зубы,
          а третья в лоск пьяна,
а у четвертой нечто ужасное написано на лбу.
Но некто на ухо мне прошептал чуть слышно:
Открой глаза свои!

          Из глубин храма,
Как из-под бархатной подушки, шелестели
возвышенные колокольцы мессы.
И оказалась улица пуста.