Мученик

Расстрелян закатами…. Добит восходами,
Сигаретой потушенной, дождем размазанный…
Галерейной картиной повешенный,
Богом за что-то наказанный…

Одиночеством, словно ножом подрезанный,
Болью в душе отравленный…
Шагаю по жизни, весь такой ветреный,
А по правде сказать, от жизни потерянный…

Смотрю на весь мир – улыбаюсь я,
Глазами слезами убитыми…
Закурю сигарету последнюю,
Руками зацветшими плесенью…

И прыжок покажется вечностью,
А удар всего лишь мгновением…
Коснувшись земли нежностью,
Смерть поразит меня пением…

И душа попрощается с тяжестью,
Полетит за своим наказанием…
Где опять она встретиться с вечностью,
С вечным и страшным страданием…

И очнувшись в больничной палате,
С запахом смерти в каждом углу…
Ты лежишь в странной кровати,
Словно в белом открытом гробу…

И врачи улыбаются сказочно,
Говорят, что чудом спасли…
И в палате, где смерти радуются,
Тебе жизнь помогали найти…

А потом все бежит одиночеством,
Монотонным движением рук,
Надоело все так, все обыденно,
Даже сердца обыденный стук…

И опять начинаются будни,
Дом – работа, работа и дом…
Крикнуть хочется, крикнул бы только,
Но срывается только лишь стон…

И покатиться все как по кругу,
Словно птица желаешь лететь...
Ты опять на краю у балкона,
Мечтаешь опять умереть…

Пропадешь, растворишься и сгинешь,
Забросают сырою землей…
И Спасителем новым ты станешь,
У людей что висят над петлей…

И воздвигнут красивые храмы,
Где есть вход, но выхода нет…
Твои муки станут желанны,
А иконы – твой образ, портрет…

Ты хотел, обычной лишь смерти,
Чтоб не слышать людских больше слов…
Теперь же ты слышишь молитвы,
И просьбы живых голосов…

Нет спокойствия тебе после смерти,
И при жизни спокойствия нет…
Ты рукою неведомой чей-то,
Нарисованный бедный портрет…