Это россия глубинка твоя...

Нет золотых куполов церквей,
Колокола в перезвон не играют.
Ромашками пахнет с полей,
За горизонт облака уплывают

Здесь Россия глубинка твоя,
Где пылят грунтовые дороги.
Здесь родная деревня моя,
Где избы кривы и убоги.

Сколько их деревень таких,
Сколько ставен  забитых.
Заброшенных стариков больных,
Человеком и богом забытых.

В Москве золотят купола церквей,
Казино,рестораны,бордели...
Столица манит мишурою своей,
Крестит в сатанинской купели.

А в Великой России деревня моя,
Пьяной нищенкой вымирает.
Будто чья то чужая страна,
Сердцевиною Русь выгнивает.

И слетаются в стаи грачи,
Над холодной пустой избой.
На кладбища спешат копачи,
Из часовен несется за упокой.

Нет золотых куполов церквей,
Нет больниц и аптеки рядом.
Еда деревенская без затей,
Старушки не блещут нарядом.

Каждый первый из нас (от сохи),
Каждый первый крестьянин.
Кто же скажет деревне:-прости...
И тому кто земле  хозяин.