Бьется его мостовая, захлебываясь в агонии.
Скачет по терциям-квинтам адской симфонии,
терзая струны иронии.
Он - алый рубец на теле Архива Жизни.
Шрам.
Солдатам, взамен молитвам, из дома письма
в дрожащие руки, от смертоубийства уставшие руки отдам.
Скажи, винен Белфаст в пролитой крови,
в толках,
в том, что жестокие страны - Упрямцы!- в ссоре,
и каждого путь в пепле, осколках?
В чем виноваты дети?
Их души поспешно стареют.
Как мало осталось детей настоящих на свете.
Их лица худые от ржавчины в жилах сереют.
Ты жаждал свободы и мира,
пропагандируя истины.
Остался страх.
Но, сквозь кашляющие помехи эфира,
я слышу лишь неумолимую очередь выстрелов,
и призрачных крыльев сквозь вопли беззвучные сожженных заживо ангелов взмах.
21. 07. 1971
© Copyright: Диана Даскалица, 2013
Свидетельство о публикации №113110500502
Свидетельство о публикации №113110500502
Рецензии