Мы все почти Высоцкие...

Мы все почти Высоцкие,
Мы все уже Есенины,
Мы все немного Бродские,
В душе с тоской осеннею.

Крыловы баснописные,
И Беллы Ахмадулины.
Белинские с записками,
И Блоки ночной улицы.

Слегка мы Маяковские,
Арбато-Окуджавные.
И строки наши плоские,
Зело витиеватые.

Мы все давно уж Пушкины,
С Ахматовой помножены.
И няньки наши с кружками,
На рифмы все положены.

Рубцовы покаянные,
Марины мы Цветаевы.
Пииты окаянные
Мы все неувядаемы.

Лихие Гумилёвные,
Мы с детства Саши Чёрные.
Все мы в себя влюблённые,
Собою увлечённые.

Немного Вознесенские,
В душе шестидесятники.
Поэмы мы недетские,
С рождения десятками….

Строчим как Ломоносовы,
Мешая оды с виршами.
Мотаясь меж берёзами,
Как Исаковский с вишнями.

Мы в юморе Вишневские,
Мы Гафты эпиграммные.
И речи наши детские,
Как жаль, но бесталантные.

Как стол и пол рифмуются,
У нас восторг до лужицы.
Строка в строке закружится,
Но жаль не поцелуются.

Сто слов – уже мы лирики.
А триста – просто классики.
На все лады сатирики,
А в жизни мы прагматики.

Мы Мандельштамы Гугловы,
Мы Евтушенко Яндекса.
Мы ж Галичи беспутные,
Со строчной буквы – авторы.

Филатовы, Державины….
От нас в гробу вертаются.
А рифмы не возносятся,
Мы ими просто маемся.

Жуковский просто дедушка,
Нам Бунин ровня мыслями.
И слова русский хлебушек,
Мы Пепси-колой сбрызнули.

Нам Лермонтов до лампочки,
Мы все герои времени.
Нам войлочные тапочки,
Сапог гусарский в стремени.

Мы все простые граждане,
С претензией «на гения»….
Творенья наши разные,
Лишь так на дни рождения.