Жизнь, как росчерк пера...

Жизнь, как росчерк пера.Не успеешь очнуться,
Пронесутся за ветром и дни, и года...
Только дама Беда никогда не отпустит,
Нашим тропам не деться, увы, никуда.

Что же, так уж судьбе видно нашей угодно,
Для бродяг у нее не хватает тепла.
Ничего не прошу, ведь просить уже поздно,
Жизнь такою люблю, как сложилась она.

То, что может других изумит и расстроит,
То, что может другим только ужас вселит,
Я раскрашу палитрой цветов всевозможных,
Опишу, будто это Божественный миг!

То, что им не понять-я уже понимаю,
То, что им не видать-мне увидеть дано.
Я неслась сквозь года, презирая печали,
И пила из стихов золотое вино !

Даже в мраке тюрьмы я так радуюсь жизни,
Много ль надо бродяге для счастья? Всего-
Сигаретку скурить, кружку "чифира" выпить,
Кофеин возбудит и согреет нутро.

Я и здесь Человек, коль мозги не усохли,
И всегда нахожу все, что надо душе.
Я люблю свою жизнь, даже очень нелегкой
Потому, что я Птицею стала уже...

Тело стонет от боли и к ней привыкает,
Мне ведь всё нипочем, мне ведь всё трын-трава.
Ведь душа легкокрылою Птицей летает,
От того, моя Жизнь, ты мне так дорога.