Болезнь

Когда твое сердце бьется не от любви, а от действий лекарств,
Поддерживающих, пусть и слабую жизнь, но пока ещё в ТВОЁМ теле.
Когда тебе в ларьке продают алкоголь, думая, что за 20-ть.
А нет 18-ти. Сколько на самом деле?

Когда ты готов продать и предать любого,
Кто тебе хоть с малейшей заботой и каплей жалости.
Когда всем – тебе самому, по сути - давно плевать кто ты.
Да и вокруг хоть кто-то реальный остался ли?

Когда, мучаясь от бессонницы чёртовыми ночами,
На кухне читаешь книгу – чай и кило печенья.
Когда по тебе и таким, как ты, не скучают.
Никогда не скучали.
Ты один. Если приступ – ни скорая, ни лечение…

Когда ты не знаешь чувств, сильнее ФИЗИЧЕСКОЙ боли.
Когда задохнёшься без дурацкого воздуха из баллончика.
Когда легкие не полны кислородом, и об этом не знают кроме.
Когда паника сотрясает тело до пальцев кончиков.

И ты понимаешь, что легче сдохнуть, чтобы не мучиться.
Ты дышишь через раз. Через два. Дышишь по случаю.
Ты думаешь, смерть придёт. Не с людьми, так со смертью получится!
Но смерти плевать на тебя. Смерть забирает лишь лучших.