Что не стишок, то только в стол...

Что не стишок, то только в стол,
И нет, я не хочу публиковаться.
Расплескивая сердце на все сто,
Я понимаю: не сорвать оваций.

Все потому, что надо о любви,
С которой я не виделся ни разу,
Вот и душой приходится кривить,
Чтоб по кусочкам собирался пазл.

Пускай пишу я только в силуэт,
Пустой и отдаленный образ.
Так умирает в мальчике поэт,
Травясь, как будто ядом кобры.

И нет, не как Ромео от любви,
Скорее, всё же от её нехватки.
Как Голиафа повергал Давид,
Поверг поэта её привкус сладкий.

Коль от Неё до ненависти — шаг,
Я, стало быть, топчусь на месте,
Но обежал бы целый земной шар,
Лишь бы найти тычинке — пестик

И где теперь искать Горгону ту,
Что поразить смогла бы взглядом,
Способную заполнить пустоту
И оказаться, когда нужно, рядом.

И где ж теперь искать мне эту музу?
Терпенья нет и никакой уж мочи,
Здесь поп разбавить надо блюзом
И резко завершить на многоточии...