Просто...

Просто хочется жить, но, как видно, не так уж и просто
Заплести вязью слов столь бесхитростный, малый мирок,
Сохранить от невзгод наш чудесный сиреневый остров,
И вселенную снов уместить где-то там, между строк.

Расчертить белый лист на куски нерастраченных будней,
Синусоиды сердца на них наложить невпопад,
Разукрасить и знать, что ещё столько светлого будет:
Зарубцуются шрамы, весной зацветёт новый сад.

Как же хочется жить, чтобы слёзы - удавкой колючей- 
Не душили, не жгли, не топили остаток годов.
Может быть далеко, где-то есть островок и получше.
Только наша сирень заблудилась в основе основ.




Подарок от Ирины Окс


И не просто слова заплетать в круговерти осенней,
заблудившимся клёнам протягивать руку в ночи,
и синицей клевать журавлями забытое семя,
и колючкам зелёным тоску не позволить лечить.

И не просто не помнить того, что забыть невозможно,
и не просто не знать ни о чём, что известно давно.
Жёлтым воском церковным в душе залепив бездорожье,
где-то бродит весна. Далеко и, увы,не со мной.

И не просто писать, зависая по зиму в веснушках,
и не просто ноябрь каждый год проживать в темноте...
Жёлтым Болдинским садом описывал радости Пушкин.
Жить бы просто, но я, вероятно, не та. Не из тех.