Поэт и Муза

К Поэту Муза всё не приходила:
Бумаги смятой море на ковре;
Четвёртый день один, как крот в норе –
Компьютер, Интернет, верёвка, мыло…
Хотя, пожалуй, это перебор –
Взамен верёвки – головной убор.
Так вот. А Музы нет и нет, хоть тресни.
Хотя, подумать, так немудрено –
Читать стихи, как петь в немом кино.
В почёте нонеча другие песни.
Ах, сколько тем уходит просто в стол!
А кто – то из стола достанет ствол…

Уснул Поэт и в это же мгновенье
Явилась Муза, потушив свечу.
Он прошептал во сне: «Я Вас … хочу!»
И было всё! И родилось творенье…
… как горько ему  было просыпаться.
Ну почему нельзя во сне остаться?

Я знаю, так бывает в нашем мире,
Что лучшее приходит к нам во снах
И  мы, порой с улыбкой на устах,
Встречаем в них всех тех, кого любили.
Мелькнул в огне камина силуэт.
Она ушла. Осиротел Поэт.

Была ль верёвка, или нет – не суть;
Он на земле родился однолюбым
И, чтобы ей не показаться грубым,
Он Музу проводил в последний путь.
И вслед за ней, я думаю, ушёл
Туда, где им так было хорошо….
04.11.2013 г.