Старый город 2

Сколько б век ни кичился мошной,
а поэта купить он не волен.
Старый Город я вижу душой,
Новый – только глазами, не боле.
Старый Город, он весь, словно стих,
с дорогими местами до дрожи;
жаль мне наших дворов проходных,
переулков музейных, дорожек.

Ради монстров бетонных – под снос
вековые деревья (не дичь? нет?),
а ведь я здесь родился и рос,
и гордился зелёным обличьем.
Скверик Боткинский в бозе почил.
Вновь, народ, у властей за лоха ты!
В сердце Ялты карт-бланш получил
кто-то очень крутой и лохматый.

Этот город люблю я душой
и меня уж не переиначишь:
сколько б век ни кичился мошной,
бездуховность и алчность – не спрячешь.
Я пойду на рассвете в Горсад
мимо новшеств, от блеска убогих,
и подумаю: эта роса –
слёзы города! –
не от тревоги ль?

От тревоги за нас и за вас,
мы отнюдь не слепые тетери:
где цистерна с названием «Квас»?
где платаны над ней в бывшем сквере?
Сколько б век ни кичился мошной,
как бы ни был блестящ и доволен:
Старый Город я вижу душой,
Новый Город – глазами, не боле.