Прости за эти слова

Ты не умрешь в тридцать. Ты не сможешь, нет.
Я точно знаю, что ты будешь жить.
Спорим на то, что, когда тебе стукнет 31, через 15 лет,
Встретимся, выпьем кофе, поругаемся ,кто будет платить...

Помиримся как-нибудь и даже выговоримся, может быть,
Потом пойдем гулять по вечернему городу.
Я расскажу, как пропащим не слыть,
А ты скажешь, как долго растил бороду.

Не спеша, мы окажемся далеко от дома,
Вдруг хлынет дождь и мы до нитки промокнем с тобой,
Меня напугают оглушающие раскаты грома,
Бегом по лужам, как в былые времена, помчимся к тебе домой.

В твоем кардигане с бокалом твоего любимого вина,
Заглядывая тебе в глаза, услышу,
Что тебя совсем-совсем не мучила вина
И ты, как встарь, позовешь меня на крышу.

Я качну головой, с меня хватит глупых поступков,
Не мучила совесть, говоришь, ни капли совсем?
Я задохнусь и утону в своих уступках
Я на весь мир проору, он меня не любил, я расскажу всем!

Иди ты к черту, мой славный предатель, и, как бы это не звучало страшно,
Я не надеялась и не надеюсь, что ты поймешь...
Просто ты, дурак, пропащий.
Прости за эти слова, но надеюсь, ты в 30 умрешь.