Партизаны

Растерзало боем, сталью выжгло
Всю судьбу в руках у партизана.
Отощал, как в зимнем поле мышка,
Тощ и обессилен, в старых ранах.

И идут худые партизаны,
И поют стареющую песню,
Воют и зализывают раны
И считают этот миг чудесным.

И несут свои тела к стремнине,
Что б упасть в водоворот бессмертья.
Их имен давно уж нет в помине,
Души их – листок в конверте.

И парят, как птицы, в поднебесье,
Взглядами ласкающие почву,
Нервно ожидая новых песен,
Новых душ, разорванных на клочья.

Без вина и без прощальных писем
Им бежать наверх, не видя ночи.
Не вернуть той вереницы чисел,
Что терзала их без полномочий.

Падают худые партизаны
И теряет мир их крест унылый.
И не вспомнят про их подвиг странный.
Воевать в земле давно постыло.

Ни крестов, ни звёзд фанерных
Не воздвигнут люди им средь леса.
Партизана будут помнить нервно
Только птицы из глубин Полесья.

Ни имён не будет, ни известий,
Только пыль дорог и лужи
Среди кабаков предместий,
Где про них напомнят стуком кружек.

Вспомнят: были партизаны, были,
Только где теперь искать их память?
Но ответит лишь дорога пылью,
Кто над пылью на гаданье встанет?