Облака...

Между «рядом» и «там», за чертой монитора,
нежным тоном пастели покрыты слегка,
неизбежности стон и жужжание вздора –
сладкий омут пристанища грёз – облака…

За окном заурядное серое утро…
Не погашен ночник. Сонной мухою тень
по привычке плывёт в мир реальности мутный.
И прицел - прямо в душу. Готова мишень!

Свежесваренный кофе, заправив тоскою,
плащ на плечи – в машину – вперёд по шоссе.
Пролетев, наспех скроенный день по косой, и,
возвратившись обратно, ослабить корсет.

На парковке, собравшись, остаточной силой
в триста первый послать вдаль соседский Peugeot,
вместе с ним тьму подъезда и холод могильный.
Лишь в прихожей присесть, скинув плащ. Хорошо…

Ощутив каждой клеточкой тела усталость,
боль на вздохе, настойчивый пульс у виска,
как пилюлю принять ритуальную малость –
сладкий омут (как будто всерьёз) – облака…

Мягкость сахарной ваты до боли знакома.
Липкий плен стон души загоняет в тиски…
Побродив в небесах - колесо димедрола...
И ни боли, ни грусти, ни дна, ни тоски.



...