VIII Заблуждение

                VIII
            Заблуждение

Зачем мы называем дождь косым?
Зачем его
Терзаем мы
                и дразним?..

…Я в дни вернусь,
Оплаканные им –
Моим дождём,
Пришедшимся на праздник –

На праздник лет,
Когда – до двадцати.

Моя весна – дождливая  –
Поспела,
Но… не завяла –
Ей не отцвести,
Пока цветёт
                и зреет
В счастье
Вера.

Моя мечта исполнилась,
                сбылась,
Как только вскрылась семечкою зрелость.
Но почему не хочется сейчас
Того, что раньше искренне хотелось?!

Иду в те дни – за тридевять земель,
Несу в себе уверенность и смелость.
Но почему так хочется теперь
Того, что раньше вовсе не хотелось?!.

Иду к весне дорогой ностальгий,
Хочу начать цветение сначала,
Иду и помню –
(память, не солги!)  –
Как праздник лет я бурно отмечала.

…На праздник лет
Был ливень
Приглашён
Одною мной, не знавшей, что от ливней
Не защищают плащ и капюшон.
Но я была
                тогда
Ещё наивней.

Был смех мой чист,
Как воздух – невесом.
Был смех мой свеж,
Как небо, искромётен.
Гуляла я в плаще полусыром.
Предположу, что Вы меня – поймёте.

Но слышен был
                сквозь радость
Чей-то стон,
                и свист,
                и гул,
И, будто, плакал кто-то.
Открылся вновь охотничий сезон, –
Стреляли в птиц любители охоты.

А дождь был зрим
И зряч.
Взметнулась ночь
Среди теней больной перепелицей, –
В неё стреляли –
                так, как в птиц – точь в точь  –
И ночь далась
                кому-то
Подстрелиться.

Пусть было всё
                вокруг
Темным-темно,
Но обнажили перистые тучи               
Глубокое
Рассветное пятно,
Сочащее
                сукровицей
Тягучей.

А дождь косой
Заботливо промыл
Ночные раны.
(Выглядел он хмуро).
И ночь взмахнула кончиками крыл
И в тот же миг на запад упорхнула…

И весть о том по миру разнеслась,
И стала весть сенсацией большою:
Дождь видит всё – и даже лучше нас –
Слепых людей,
                с незрячею душою.

Кто уберёт юродивость с лица,
Тот не пойдёт в народ хвалиться этим.
Как простоты полно на мудреца,
Так на порок найдется добродетель.

…А праздник снова
Был возобновлён,
И снова я отчаянно смеялась…

Но где-то там –
                за каменным углом –
Всё ждёт меня
                заждавшаяся старость…
… Иду в те дни – к весне...
Да будет путь
И проходим,
                и короток,
                и лёгок.
Хочу узнать –
Удастся ли вернуть
Тот праздник лет, когда почти что сорок.