Тень

Сутулый, неброский, быстрый, среднего роста.
С серыми глазами, странной мимикой...
С ним говорить трудно, воевать не просто,
Он не лжив, не юлит, не пользуется хитростью.

Взглядом вгрызаясь, в твои полушария...
Он выест всё, без остатка, даже просто стоя рядом.
Его жизнь словно Мефистофеля ария,
В его голове другие правила, устои, порядки...

Он видел такое, что для тебя на всегда будет, за гранью.
Проходил через сложное, и простое, не останавливаясь.
Он был ангелом, демоном, котиком, умничкой, дрянью.
Но теперь он тень, и его не найти, он ходит сливаясь...

Окружающее его пространство, давно перестало быть.
Реальность сожрала себя, осознав его намерения,
Там где другие тонут, ему не нужно и плыть.
За него всё сделают, его неверие, и верования.

Мягкий на вид... На прочность, как сталь.
Вместо слёз, запах перегара, или ртуть из глаз.
Разговаривая с пустой комнатой, на пониженных...
Он переворачивает действительность, уже не в первый раз.

Он не поймёт вас, даже не старайтесь!
Не бойтесь, и не бегите, всё хорошо...
Но если вы пришли к нему, проповедовать...
Валите из его времени, пока он не пришёл!

Несущий пламя нравственной, антиобщественной адаптации.
Погружённый в бессознательное, самопознание...
Он то ли волком, то ли птицей, то ли старцем,
Приходит в обличии, близком к вашему сознанию.

Он не слиппер, не маньяк, не умолишённый...
Он оторванный пиксель системы, осознавший себя личностью!
Не смотрите сквозь него, всё равно ничего не найдёте.
Он заполнен до краёв, просторами безграничности.

Он Наполеон своего собственного мира!
Того, в котором живете вы, плоды его фантазии.
Нет тех, кто старше его, мудрее... Это игра.
Её придумал он сам, и до сих пор забавляется.

Он не бог, не верит в оного, верит в себя, и свои силы.
Он курит, много пьёт, мало спит, что то пишет...
Но он чётко знает, то что ему, далеко до могилы.
И десять, из миллиарда, прочитав это, что то услышат.