08 Редактор...

Сергей Копьев...
...............................
Отредактирую себя:
Расставлю точки, запятые;
В конце поставлю букву — я…
И улыбнутся мне  Святые...

И скажут мне: Ну, наконец!
Достиг, ты всё же, совершенства;
Теперь ты вроде, как — Творец:
Ты проникаешь в суть блаженства;

Ты в вечности свой дух постиг:
В небытие идя по грани,
И ты об этом пишешь стих...
И разговариваешь с нами,

И ты не ищешь ничего:
Всё, что имел, ты  «там»  оставил...
И нет вопроса: " Кто кого?"
Окончен путь, в пути… без правил.

И ты наш друг,  и ты готов:
Войти туда, где нету входа…
В благое царство вечных снов:
Там Смерть твоя — твоя свобода!...»

— « Всегда готов!  Но, не хочу!
(Я редактирую пространство
В котором я свой дух лечу,
От болтовни и Мессианства).

И как-то мне... за грани, в  мир:
Который мне…  не люб, не дорог?..
(Себе закатываю  пир)
Вам, приготовлю сладкий творог…

И вам, скажу:  «Я по утрам,
В полсилы делаю зарядку,
И чаю пью, по двести грамм;
Съедаю молча шоколадку

(Ведь даже…  старым не хочу...
Не то что быть…  а показаться…)
Вот… Русский я язык учу,
Чтоб... умным быть, а не казаться».

Я редактирую себя:!..
Всё отшлифую как мне надо.
Вот взять хотя бы… моё "Я"...
Ему положена награда.

Я словно: Вечный Старый Жид;
Брожу… по Матушке планете!
Я не держу в себе обид,
Я не печатался в газете;

Но, вот сейчас я написал…
(В конце концов, я ж... не написал?!.)
О мире, о любви писал:
Когда редактор громко писал.

В конце концов — я же...  Поэт!
В конце концов…  я ведь... Художник!
И всем могу сказать в ответ:
«Что я, уж точно — не сапожник!»

Я вечность!  Я себя постиг:
Вот разговариваю с вами,
Вот вы берёте в руки стих,
И вот уже вы со стихами!

Слова плывут, слова текут,
Сознание постигает вечность;
И уже Ангелы поют:
Нам открывая бесконечность!

Вы отражаетесь во мне:
Я отражаюсь в вас словами…
Где явь?!. Давно живём во сне ,
И этим сном, мы стали с вами…

И не ищу я ничего:
Я все оставил  (там...) у входа!
И нет борьбы:  «Нет… кто кого?!.»
Есть только полная свобода!

(Свобода?!. Тут?!. ) Тут Тьма — Там Свет!
Я пропадаю в безвремении.
На мой вопрос, звучит ответ,
В котором нет уже сомнения:

Что редактировать себя,
И корректировать не поздно,
И даже если нет тебя,
Всё это…  будет грандиозно!

Я всё придумаю... Поэт...
И ко всему ещё — Художник!
Но если этих двоих нет:
То ты, как минимум — сапожник!

И гвозди вбить.  Вот так: "Тук-тук!"
Я как не странно, но умею;
Не отобью я пальцы рук…
(Искусно молотом владею),

Ещё владею даром слов:
Всё перевру неоднократно;
Но, я пишу не для ослов,
Я для ослов пишу бестактно:

Перчинка чтоб была... да соль!
В словах любитель порезвиться;
Перехожу из роли в роль,
И не могу остановиться;

Но, (Корректирую себя…)
И редактирую сюжеты…
И я любитель буквы — Я,
И я даю на всё ответы.

Я целовал тебя вчера:
Под звёздным небом, (в полнолуние)
Мы коротали вечера:
У телевизора, в раздумии...

Вот так, — и вечность протекла:
Как в неоконченном сюжете.
И ты в тиши, в ночи ждала…
Меня. (Единственный на свете!)

С тобой, в поэтике вольны:
Стихов чужих, мы не читаем;
Хватает света от луны:
Мы ей сонеты посвящаем!

Люблю увы! в себе — тебя:
Хотя всем кажется... обратно.
Пишу  строкою…  букву — Я!..
В мир, повторяю многократно:

«Я корректирую себя:
Чтобы меня ты полюбила!
И без меня прожить пол дня:
Ты не смогла... и — позвонила!

Спросила весело меня:
«Ну, как ты (там?) Иди обратно!
Прошло уже, почти пол дня:
Их потерял ты безвозвратно,

И вечность нам их не вернёт!..»
(А мне комфортно в этом мире!)
Иду домой,  жена зовёт:
Моя любовь в большой квартире.

Иду домой. Купил цветы.
Вот, на пороге… я целую:
Девчонку дивной красоты;
К себе, которую, ревную!

Пол дня я точно потерял;
Но, что-то есть ещё в запасе!
Вообще… (под партой…) целовал — Тебя…
Ещё я в первом классе;

Но, и стихов я не писал;
Но робко…  (там…) в любви признался,
И полушёпотом сказал:
«Я в первый раз поцеловался!»

Теперь… тебя целует — Дед,
(С тобой целуюсь — это точно!)
Вот, я зашёл домой, в обед:
Чтобы обнять тебя досрочно...

Подкорректировать себя:
Чтоб крепче ты меня любила!
И я шепчу: «Душа моя…
Меня ты в детстве окрылила:

Когда под партой целовал
Я твои тёплые ладони,
Я уже точно тогда знал;
Куда  помчат шальные кони!»

Я ведь — Художник… и Поэт...
Всё знаю раньше: чем случится,
И я придумал нам сюжет:
Я смог отчаянно влюбиться!

…Тебя несу я на руках:
Я на руках тебя качаю;
Я всех оставил в дураках:
И — это я... ну, точно знаю!

Но  (Редактирую себя!..)
Холсты и краски покупаю:
Чтоб написать портрет с тебя,
И напишу!  Я точно знаю!

Меня, зовёшь ты: "Старый Лис!"
И говоришь мне: чётко, внятно…
«Ну! Выйди Лис… из за кулис!»
(И нам двоим, тут всё понятно),

Я сам писал, и сам читал,
И сам всё терпеливо слушал;
Но, вот… ещё не всё сказал...
Взял, тишину легко нарушил…

(Телепатический туман…
Мне разум вечно застилает)
Такое чувство: словно пьян…
Мозг, грани вечного стирает…

Я  — корректирую себя,
И мне пока что, всё подвластно;
Но,  мне не нужно буквы я:
Она ведёт себя — ужасно!

Но, в этом мире, жизнь идёт,
Зима пройдёт, придёт и лето…
И смерть,  когда-нибудь зайдёт:
Она всё время бродит… где-то;

Косит косой, вдоль полосы,
И наши жизни пожирает…
А на луну,  здесь, воют псы:
Они хозяев провожают.

И корректируя себя,
И несмотря: «На то и это...»
Я полон сил любить тебя:
И смерть оставить без  ответа!

Такая странная игра:
Но я в неё давно играю;
Узнал я первой букву "Я",
Последней — «А…» я выбираю,

И редактирую себя...
(От А —до Я!..)  Я ставлю точку.
В шкафу стоят два букваря…
Пишу… заканчиваю строчку…

И говорю: «Приятных снов!
Приятных снов... мои «Святые!»
Я докопался до основ:
Мне, нужно ставить — Запятые!!!
....................................
4.11.2013.ЁЁЁ