О нем

Он вышел, как обычно, одиноко
Вообще по жизни был он одинок.
Не обсуждал и не орал всем громко
О том, что был от них от всех далек.

На улице шумела вьюга,
Его она встречала каждый год,
Была его любимейшей подругой,
А другом был извечный гололед.

Ему плевать бывало и на холод,
На тот безжалостный ненастный снег,
На то, что ощущал извечный голод
По той, что лишь была причиной бед.

Ее он видит часто.
Без улыбки, и даже без какой-то доброты,
Встречает. Ощущенье возникает,
Что не были когда-то не на Вы.

– Ну, здравствуйте! Как поживаете? А может чаю?
– О, нет, простите, я спешу. – А я скучаю.
– А я от вас во спешке убегаю.
– Простите за тревогу. – Я прощаю.

И каждый день одно и тоже:
Холод, вьюга, снег,
Она, извечная причина всех тех бед,
И он, забыт и проклинающий негоже.

Он вышел одиноко. Где-то там,
Была его желанная мечта,
Что разнесла все сердце в тарарам
И душу, что сожгла почти дотла.

Вообще, по жизни был он одинок,
Давно устал от фальши все тех слов,
И он не мог взять в голову тот толк,
Зачем ее он звал в полночный сон.

Он вышел. Позабыв о том,
Что рядом был когда-то ихний дом,
И позабыл, как горек и смешон,
И как звучит  его любовь, что для нее проклен.

Он проклинал ее, она его.
И сердце у обоих грустно сжалось,
Любовь для них была  простая шалость,
Исчезнувшая с жизней их легко.