Я не мыт и не брит, не чёсан...

Я не мыт и не брит, не чёсан –
Не обсосан лизнёй гламура,
И на шее медаль засоса –
За отвагу... в литературе.

Ну... бывает: пропивши сутки,
Златоусту стиха, от бога,
Мне бесплатно дают проститутки,
Как безногому – на дорогу.

Впрочем, всё это – было. Было...
Знамо, дело совсем не в этом:
Не за то, что немыто рыло,
Объявляет Господь поэтом.

И не то, что бы тонкой кожею,
Как собака я слово чувствую,
А за то, что во славу Божию,
Я кому-нибудь посочувствую.

А стихи мои... чёрт бы с ними:
Кровоточат бумагой рваною,
Как зазубрины от твердыни,
Изодрали всю душу драмами.

И всего-то одно наградою
Мне судьбою за жизнь обещано:
И однажды вошла в парадное,
И осталась со мною женщина.

Слава Господу! Слава! Слава!..
Я бы в жертву принёс и больше:
За стихов золотые главы,
Пусть она проживёт подольше.

Той, что стала закладом слову,
Не сыскать мне дороже слов...
До отчаяния, как знакомо:
Ныне, присно...
                в веках веков.