Я путаю и метры, и размеры...

Я путаю и метры, и размеры.
Сбиваясь с рифмы, строки обрывая,
Ищу слова и образы, примеры.
И вот, вдруг, стих тихонько оживает.

И дышит, наполняется прочтением,
Но вспомнит ли о нем читатель завтра?
Изменится ли чье-нибудь решение?
И что хотел сказать стихом, сим, автор?

Что вкладывал он в ямбы и хореи?
К чему он вел нас, что его терзает?
Прочли - забыли, жили - постарели.
И стих не дышит - тихо умирает...


Рецензии
Помните, как у Цветаевой :"Моим стихам, как и хорошим винам, настанет свой черёд". Поэзия не умирает. Она может отдыхать, уходить и снова возвращаться как жизнь.

Тавла   17.11.2013 16:43     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.