Я тот, кто верит в воскресенье

Я тот, кто грезит по ночам
И часто думает о нижнем.
С размаху рубит кто сплеча
И не заботится о ближнем.

Я тот, чьи мысли нелегки
И воздыхания притворны.
Я не протягивал руки
В порыве мстительности гордой.

Я, на засов захлопнув дверь,
Стал солью, попранною миром.
В уютной клетке, словно зверь,
Сную по тёпленькой квартире.

Я, задыхаясь в суете,
Своё не помню отраженье.
Мне все не эти и не те
И не желанно пробужденье.

Я, как слепой, не видя свет,
Наощупь шаркаю за тенью.
Нарушив верности обет,
Плыву за всеми по теченью.

Я тот безумец, что забыл,
Как скоротечны дней мгновенья.
Я клад старательно зарыл
В могилу лени и сомненья.

Я -- изгарь доброго огня,
Житейской бурею низринут.
Никто не помнит про меня,
Я стал не мёдом, а полынью.

Мой, как змея, виляет путь,
Дрожат усталые колени.
Я снова бью в больную грудь,
Моля у Господа прощенья.

Как на суде, душой поник,
Стою меж адом и спасеньем
И наполняет Святый лик
Сыновье сердце возрожденьем.

Сгорели сумерки дотла,
Судьбы неведомы дороги.
А жизнь опять своё взяла,
Хоть дни её, увы, немноги.

Опять прекрасен белый свет
И воздух вновь пьянит весенний.
Свободен дух и смерти нет,
Я тот, кто верит в воскресенье.