Разве мы не безумны?
Обложка атласа скреплена невиданными клеями, скрепами из крохотных нарезок открыток, фотографий, сюжетов, действий, выдумок, снов - для атласа все равно одно. Они срастаются в - и с оболочкой глаза вместе вместе прямо затягивает, прививая внутрь, лицо и тело обтягивая, на тугую жгучую сепию.
Думается мысленно, так, что будет скоро война. Но не такая, как ранее. Вместо сумбуров и кровей, вязкое затягивание, степенное угасание. Темные бурые города еще все дышат, осажденные неведомым. Света нет яркого. Когда решаются вечного вопросы, нужно следовать цветам. Апокалипсис, мерный, идет по теням, ведет борьбу с людьми тем оружием, что приготовили они для себя, тем, за что держатся изнутри. В столь изнуренной жизни, накопившихся сдутых мрачных закрывающихся и праздных городах - так же трудно найти идеал. Но там все более алчется, жалит его обрести. По забытым улицам, полным хлама, конечно, мелькнет лоскуток яркий, и яростно сдует ветром в закоулок шляпу и плащ ярко-красной парчи. Ты в закоулок, остановишься у прямоугольника провала в дом. Кровавая материя дразняще да спокойно, широко трепещет в широких плечах железного турникета - там только лишь. Натянутый плащ и окинутая шляпка разразят вдруг большей надеждой, аккуратно оставленные знаком знаменья - значит, скоро.
Ветер. Жизнь. Город. Еще не встреченное, а уже от грудей полыхнет жаром, едва можно на ногах устояться.
Свидетельство о публикации №113110307610