а я люблю вот этот мрак
погоды горькой ноября:
седой старик напялил фрак
и бродит в свете фонаря...
твердит давно забытый бред,
чуть-чуть губами шевеля.
понятно, ветер, это фет...
иль бунина опять бубня,
мой ветер, завернувшись в плед,
гуляет в свете фонаря...
я обожаю вечера,
промозглые... в печи
тихонько пламя, боль леча,
согреет кирпичи...
и лучше нет, поверь, врача
теплее нет, поверь, плеча,
чем этот свет в ночи...
я обожаю старый дом,
заснувший на зиму медведь,
мой дом - который год, который том,
перечитать и зареветь...
опять простыть и заболеть,
лежать и думать лишь о том
куда девать свой старый дом,
а он, качнув на люстре медь,
махнёт павлиновым пером,
я обожаю умереть
или хотя бы пореветь,
и в доме этом спать потом...
с моим заласканым котом...
свои стихи во сне твердя,
о том, как я люблю тебя,
в объятьях ночи ноября
под скрип на ветре фонаря...
ноябрь. дом
© Copyright: Ирина Ильницкая, 2013
Свидетельство о публикации №113110306796
Свидетельство о публикации №113110306796
Рецензии