О как нежны, как легковейны...

О как нежны, как легковейны касанья
милой старины,
как в явь мою заплетены
сквозь мрак могильных заточений
сказанья, сны,
прикосновенья
сынов и дочерей страны
негибнущего вдохновенья...

Кто умер с пулей в животе,
кто на барачный пол упал,
кто свил петлю в миг жуткий самый,
кто смят был встречной электричкой,
кто был зарублен истеричкой,
кто сник в парижской нищете,
а кто-то умер на больничной
или обычной личной койке,
неважно ныне,
от Второй
и Чёрной речки,
и от Камы,
от Вологды,
от Подмосковья,
от сосен знатных в Комарове,
от берегов венецианских,
от Исфахана и Хивы -
вневременным и кругосветным -
стихи поэтов караваном
сквозь мою душу всё идут...

Ли Бо,
Ду Фу,
Нерваль,
Гомер,
пока не маловер я сам,
вы тут,
со мной,
на нерве искренней струны,
не взяты тьмой Хайям и Пахлаван,
поэзия веков и стран - мой храм,
в нём лучшие сыны
и дочери Земного Шара
в трёх измереньях времени
дыхания полны
по мановению
отпущенного свыше дара...