Ветер ломится, стучит в окно, но вряд ли сам знает, что хочет мне сказать. Ветер не учили подбирать слова. А если научить... "Пусть будут десять пушечных залпов и пусть растворятся они в воздухе, не потревожив слуха..."
Стоп-стоп! Это уже не мое, кавычки, набранные суетливыми пальчиками с отрастающими корябками-ногтями, ясно на то указывают. Глаза недавно проснулись в этот мир, ночные жажда и голод успокоены, мыслительный процесс потихоньку начинает набирать обороты, привычно разъедая окружающее бытие. И небытие, вроде бы, но - нет. Я слишком хорошо знаю, что бытийно - все. Самый воздух каждого чувства и порыва сердечного. Каждое касание взгляда о взгляд и воспоминания, встречающегося в небе с летящим к нему издалека другим воспоминанием.
Найдется все, так заверяют меня. Важно научиться простукивать арбузы. Чтобы чуять: а не пустота ли там. Себе дороже.
(3.11.13)
Найдется все
© Copyright: Герда Гринтаун, 2013
Свидетельство о публикации №113110305338
Свидетельство о публикации №113110305338
Рецензии