Те стихи, что написаны чьей-то рукой,
Не похожи на нервные срывы.
В этом мире, пытаясь остаться собой,
Мы окажемся на обрыве.
Я хочу прекратить тихий возглас войны,
Перестать притворяться нормальным.
Мы не дети любви - мизантропов сыны,
И на лицах улыбки печальны.
Мы живем без удачи, живем без основ,
Не показывая всей боли.
В этом мире осталось так мало слов,
Что мы можем сказать с любовью.
Мы потеряны здесь, мы потеряны там,
Мы - болезнь двадцать первого века.
Нужно дать волю мыслям, волю словам,
И найти в себе человека.
***
© Copyright: Фролл, 2013
Свидетельство о публикации №113110304690
Свидетельство о публикации №113110304690
Рецензии