Мой дом, построенный за несколько ночей.
Квадраты окон, входа полукружье,
Не кирпичи - слова твоё оружье,
А мысль – фундамент, чтоб стоял прочней.
Не украшать бессмыслицей балконы,
Атлантов не выстраивать у входа,
Не прогибаться в низкие поклоны –
Вот для поэта главная свобода.
А дом стоит, ветшает в нем паркет,
И на обоях – тусклые цветочки,
Тебе, не соблюдавшей этикет,
Простит он всё. И невниманье к дочке,
И вечный страх ненужности своей,
И голос твой - простуженный, охрипший,
Таких домов я насчитаю тыщи,
Но почему-то этот всех милей.
А может мне привиделся во снах
Уютный домик, чистые салфетки
И пыль на старых солнечных часах,
заботливо стирается соседкой.
Меня в нем нет. Я вовсе не живу.
Я больше ничего уже не значу.
Сминает ветер желтую траву.
Я – облако. С небес по дому плачу.
Мой дом, построенный за несколько ночей
© Copyright: Инна Костяковская, 2013
Свидетельство о публикации №113110304491
Свидетельство о публикации №113110304491
Рецензии