ночь

Мысли  нитью чёрной насквозь многократно прошиты.
Выстрел в упор к мечте прошёл. Пуля навылет.
Это как недостаток семи букв по всему алфавиту
[Ну, наши с тобой имена.] Ничего, наверно, не выйдет.

Ночь каждый раз беспардонно ко мне заходит, садится рядом
И начинает врать. Как хорошо там где-то на небе о многом молчать,
Какие люди глупцы, как наивны, что доверяют мечты звездопадам.
И много другой ерунды. [Не доверяю я ей, по правде сказать.]

Мы много теряем, верно? А ночь об этом молчит.
Попробуй, спроси у неё, в ответ лишь получишь усмешку.
Она всем видом как будто проговорит: «Наивный, кричи,
Тебя всё равно никто не услышит. Давай, ты побудешь пешкой?»

Ты, верно, не согласишься. Ну что же, она тут ответ найдёт:
«Тогда чего же ты, глупый, вторишь старухе о жизни,
Коль сам знать не знаешь о ней ничего? Давай пошустрей, скоро солнце взойдёт»
Ну, ты понимаешь меня. До чего же старуха капризна.

И солнце взойдёт, и край ночи заметно свернётся.
И в новый день ты умело шагнёшь, вероятно.
Да только старуха-ночь за углом истерично смеётся:
«До чего за людьми наблюдать мне приятно».