Гибернация

Плохие стихи ли, хорошие ли —
Какая мне, в сущности, разница?
И те, и другие исчезнут вдали,
Ни строчки от них не останется.

Забудут любой искрометный пассаж,
Наскучат чужие рефлексии,
Пройдет неизбежно читательский раж,
Сличавший оттенки депрессии…

Я сам уж не помню своих же стихов,
И песни с трудом вспоминаются,
Вино, вытекая из ветхих мехов,
На грязный асфальт выливается.

Мой разум — измученный тяжбой истец,
Устало трясет документами,
А слушатель главный, небесный Отец,
Не балует аплодисментами.

Ты можешь сказать мне, что я глух и слеп
И веру имею ничтожную,
Ведь счастье — простое: семья, кров да хлеб,
Обеты Христа непреложные,

А все остальное — прорехи ума
И сердца пороки духовные.
Ты прав, как всегда. Видно, это зима
Рождает стремленья альковные:

Забиться в углы, с головою накрыть
Все мысли, и оптом, и в розницу,
Умерить мечты неуместную прыть,
Реальностью наземь отброситься,

Не брать бастионы с приставками «арт-»,
Не зваться возвышенной личностью
И не предъявлять сверхвысокий стандарт
Ни к качеству слов, ни к количеству…