Второе письмо в провинцию

Вот, друг, и первый дождь осенний.
Заметно парков опустенье.
Пыл отражений, бегство тени.
Закат недавних потрясений.

Как будто кто-то, вняв молитве,
пространству дал глоток свободы,
чтоб торжество сюжетов Босха
феерия затмила листьев.

Всё вскользь, бегом, едва касаясь,
проходит, дерзко отстраняя,
что неизменно нас спасает -
открытье - вдруг! - земного рая.

Так и последней нашей встрече
явь отпустила лишь мгновенье,
истерзанное едкой речью
далёкого от братства рвенья.

Как жаль, что ты не попытался
в моей иронии увидеть,
что я всего лишь защищался,
надеясь на продленье визы...

Что ж, пусть нам станут утешеньем
пристыженность и слабость наша,
раскаяния зыбкий шелест,
любви нетронутая чаша.

Кто знает, сколько нам осталось
всё отдаляться в жалких спорах,
так пусть же станет эта малость
не паханным прощений полем.

Возможно, ты стоишь чуть ближе
к разгадке истины... и всё же
мы, друг мой, не настолько ниже,
чтоб сечь прокрустовым нас ложем.

Всё холоднее и бесцветней...
Над погребальными кострами,
листву сжигающими, ветер
пролог разыгрывает драмы.

Но - бог мой! - как она желанна
неискушённостью финала:
не содрогнётся в скорби плаха,
приспущено не будет знамя...

Там, где весна врывалась в окна
цветущих вишен эликсиром,
всё притягательнее осень -
приют желанному бессилью,

ведь мы, мой друг, уже не с краю:
из знавших нас - осталась горстка,
не оттого ль светла так радость
проникновения в те годы.

Но кто-то, властный и жестокий,
и в этом скоро нам откажет,
оставив сумрак многоточья
с иссушенной удачи каплей.

Откажет, и - уже надолго.
И, между пеплом и гниеньем,
мне, друг мой, проще с первой долей
ужиться в новом измеренье...

Вот вспомнил (жаль, поди, ни к месту),
а может, хмурый свод напомнил
о группе, шедшей к Эвересту:
был тщетным поиск.

Вот так и мы бредём пустыней
иллюзий, грёз в долину маков,
пока надежда не остынет
иль милосердно не обманет.

Дождь неуёмней. Пусто. Тихо.
В сплетённых струях вечер тает.
Предвестие чудес и тайны.
Чарующих мгновений тысяч.

И первое - уже случилось:
в голубизне пришедшей ночи
(всё в этом мире - между прочим)
окно в безмолвье засветилось...

P.S.
Ноябрь. Седьмое. Пятый год
от наступившей новой эры.
Вот уж и вторник настаёт...
До встречи, друг мой! Благ - вне меры!