нет времени

как ты всё это выдержишь.

ночь наступала к восемнадцати.
небо похожее на глазурь
до тошноты.
сводило сума понедельники вторники.
этот декабрь
эти покрытые тестом противни.

у тебя на губах растаяли мои крики.
мои выдумки.

кухня пронизанная гирляндами,
теплыми бликами,
с запахом дерева, оливок
на полу с разбросанной выкройкой
эти дома напротив как карта
как фон к запечатанным письмам
с терракотовым штампом
петербурга.

будешь со мной ужинать?
или просто со мною будешь?




у тебя нет для меня вечера
чтобы я вцепилась хотя бы в одно.
твое честное.

скажи куда оно делось.
есть ли в тебе еще
это покрытое моей нежностью
и безысходностью.
целое.
как в состоянии влюбленности или удушения
тебе бы писать мне.

но ты в палатах.
и мне врачи прошептали что
кажется ты поправляешься.
в смысле идешь на ухудшение.
и я тебя потеряю.

в моем сердце какой- то тысячный теракт
убивающий все
кроме пару слов которые произносишь только  ты
кроме пару запахов которыми пахнешь только ты
кроме пару ночей, которые продлевал только ты

кроме пару болезней, которые вылечивал только ты

кроме пару лун которые видели только мы
кроме пару дорог по которым ходили только мы.