Плывёт к катастрофе

Тайга голубая поёт и волнуется,
Из Бреста в Читу отправляется груз.
С улыбками люди гуляют по улицам,
Плывёт к катастрофе Советский Союз.

Не спят диссиденты; на кухнях прокуренных
Ведут, горячась,  разговор  о  стране.
Какую тупую наводит тоску на них
Простая уверенность в завтрашнем дне!

Бровастые старцы,  от власти уставшие,
Вползают по праздникам на мавзолей;
И детям твердят убедительно старшие,
Что жизнь становится всё веселей.

Взлетают ракеты. Крошат ледоколами
Закованный стужею Северный путь.
И крепко вбивается в юные головы,
Что с верной дороги –  вовек не свернуть.

Но только всё больше тревожат сомнения,
Всё больше гнетёт  – гегемонов враньё.
Цинично стремится во власть поколение
Партийцев,  почуявших время своё.

В среде литераторов  –  зуд и брожение.
В столе истлевает возлюбленный труд,
И ждёт его только тогда  продвижение,
Когда за границу его увезут.

Ну, что  – Паустовский?  Что – проза Катаева?
Верней написать диссидентский рассказ:
Легко догадаться: судьба предоставила
Для фронды   –  пробиться немыслимый шанс.

Корявые строки о сумраке лагерном,
Корявые руки и марши под знаменем,
Кривые о вере и правде слова –
Лихая судьба воедино свела;

И теплое тело под платьицем ситцевым,
И  велосипед с дребезжащими спицами,
И правду жестокую с чистой мечтой;
И шрам на груди под рубиновым орденом,
И штамп наготове – предателя Родины;
И реющий флаг над Отчизной родной.