Вечер грустный

Грустный вечер, он устало,
в кресле сгорбившись, сидит:
– Что ни делал – всё им мало...
Что давал – всё не хватало –
сам с собою говорит.

Сад украсил фиолетом...
Весь, к чему не прикоснись,
Травы выткал горицветом...
Чтоб стихи слагать поэтам,
вызвал Муз – все собрались...

Флейтой нежною Эвтерпа
тонкий услаждала слух.
Полимния, струны плектром
задевая в такт и мерно,
скорбный усмиряла дух.

Всех прекраснее Эрато –
ласку и любовь несла.
Но отвергли всё...
                Сатрапы!
Самодуры, горлохваты...
Сколько их! Им несть числа...

На себя одних любуясь,
как им видеть вдруг меня?
Бестолково, зря тусуясь –
где смеясь, а где-то хмурясь...
Блеф сплошной всё!
                Толкотня...

И зачем я нужен – вечер?!
Лучше – день и сразу ночь!
Старомодны нынче свечи...
Вот и путь, который млечен,
взгляд не ищет. Значит – прочь!
Прочь, не нужен, зря стараюсь!
Лучше сумрак, лучше тень...

– Хватит, Вечер!
                Выпей малость...
Не грусти, пройдет усталость.
Ляг, поспи...
                Всю ночь... И день.




Художник Инна Цукахина