Что встряхнул, могильщик, головой?
Пьяный день, погонщик твой, на старте
Ты обОйден смертушкой-судьбой,
Так кому копаешь зиму в марте?
В эту зиму, словно часовой,
Заведет господь другую душу;
Не тебя, наверно, черт с тобой,
Ну а богу ты и черт не нужен
Ты живешь, лохматый и гнидой,
Роешь ямы, сам стоишь на грани,
Но та грань не тронута ногой -
Смерти соль не на грячей ране
Что ты роешь, старый акушер?
Вижу, жизнь тебя не изменила:
Говорил «при мне родИлся мер»,
Но твоя ж ладонь его зарыла
Ты-то пьянь и куришь, как труба,
Всякой на земле болел проказой,
Но все чешет воздух голова
И бурлит со стилем унитаза
В это утро, в марте-то весна
Знаешь ли, пора любви, п*скуда?
В цветниках утонут города,
Ну а ты зароешь их оттуда
Схоронил ты, взглядом принакрыв;
Бросил взор на землю погребальный;
Выпил водки – ты горяч и жив
И стряхнул бутылку на прощанье
Могильщик
© Copyright: Томас Кромвель, 2013
Свидетельство о публикации №113110103586
Свидетельство о публикации №113110103586
Рецензии