Патриаршие

Четверть жизни. Две чашки чая. Патриаршие на обед.
Воскресенья. Твои «не знаю». И я снова уже поэт.
Напишу про мурашки. Взгляды. Запряженные в строгость сбруй,
Мои губы, что без помады. И с надеждой на поцелуй.
Про ресничку. Контрольным справа. Что слетела с зеленых глаз.
От которых я вся дырява. Но и в дырах играет джаз.
Саксофоном разносит звуки. И по внутренностям плывёт.
Крупной дрожью берет за руки. Робким голосом выдаёт,
Как под ребрами шкалит датчик. Тот, что сердцем стучит в лопатки.
И летает, будто воланчик. Из груди провалившись в пятки.
И рубашка в строгую клетку. И небрежные рукава
До локтя свернулись в рулетку. Отключается голова
От твоих предательски-грубых. От твоих пронзительных слов.
Как же могут вот эти губы говорить мне не про любовь?
Но смеется товарищ-разум. Ты мне дорог уже любой.
Нужно было предвидеть сразу. Не испытываться тобой.
Но любуюсь. Уже скучаю. Жаль, что этот момент не вечен.
Четверть жизни. Две чашки чая. Ускользающе-теплый вечер.
Лишь щетины стальные колючки. Зуботычинами в мечты.
Я люблю тебя.
До отключки.
Патриаршие.
Я. И ты…



03.09.2012