К болезни. Постскриптум

Я в черных снах искал свою дорогу,
я умирал во мраке простыней,
молитв не зная, так молился Богу,
как будто Богу было всех ясней,

куда шагнуть, взлететь, уплыть, растаять,
как первый снег или последний лед,
стать каплей в море, солью, птицей в стае,
ничем не стать, отправиться в полет

и вновь упасть, припасть, корнями пальцев
проникнуть в почву, в глубь ее врасти,
остыть последним из твоих скитальцев,
оставленным тобой.
Господь, прости,
 
не ведаю в горячечном  тумане,
о чем прошу.  А время на часах
и без меня идти не перестанет.
Мой Иегова, Будда и Аллах,

продли мне муки, дай еще немного:
не становится частью ничего.
Я так давно ищу свою дорогу
без радостного света твоего.

Прожги мой взор, не ослепляя разум,
дай осознать могущество твое,
сними с души воскресшей метастазы,
так смертно очернившие ее….

Распластанный жестоковыйной силой,
растекшийся на белой простыне,
благодарю за то, что отпустила
и не пустила Господа ко мне.