Записки художника

          *
Я вижу дом, на голом поле.
Давно погас уютный свет,
Его бесчисленных покоев.
В нем постояльцев больше нет.

Уже давно не пляшут зори,
В осколках призрачных окон.
И скрип дверей, протяжным стоном,
Не спорит с ветром в унисон.

Мимо стены спешит лисица.
И лес приблизился к полям.
И с ним гуляет мастерица -
Природа, что поет зверям...

         **

Я был здесь пару лет назад.
Совсем иным был этот полог.
Багрянцем красил нас закат,
А дом был постояльцев полон.

Но все стирается; судьба.
Исчезли люди, смолкли птицы.
И даже камень у столба,
Проросшим деревцем сменился.

Под новый день не дрогнут ставни.
Звонок к обеду не зовет.
Давно уж дом людьми оставлен.
И их, наверно, вечно ждет.
         
         ***

Так, где поставить мне мольберт?
Какой же ракурс мне подходит,
Что б рассказать, о том, как сходят
Следы от жизни прошлых лет?

Окинул взглядом край знакомый.
Все вновь захвачено листвой.
Лишь дом пустой, в бескрайнем поле..
Я гость, незваный и чужой.

Вокруг колосья, спелой ржи,
Текут с полями стаей рек...
И никого не потревожит,
Что здесь не ходит человек.