Портрет

Давно художник жил один,
Он много написал картин,
И как - то думал у холста -
Изобразить хочу Христа.
Оставив в комнате мольберт,
Он стал искать святой портрет,
И светлое искать лицо,
Среди озлобленных юнцов.
Так в поисках бродил он год,
И вот настал его черед,
Тот чистый ангел найден был,
Художник обо всем забыл,
При виде светлого лица
И вел домой к себе юнца.
Портрет с него писал пять лет,
Шедевра в мире лучше нет.
Он встал и словно обомлел -
С холста и впрямь Святой смотрел.
Прошло не мало, двадцать  лет...
Стоял в углу его мольберт,
И просмотрев портретов груду,
Он написать схотел Иуду.
Он снова в поисках бродил,
Да нужных глаз не находил.
Искать тот образ перестал,
Да ужас перед ним предстал
И был другим тот человек,
Запомнит он его на век.
В нем был и холод и порок,
Он сам себя на мрак обрек.
В глазах тускнела пустота,
Он словно сжег свои года,
И страх оставив за спиной
Художник вел его домой.
Черты умело набросал
Пять лет Иуду он писал.
Имел портрет несчастный вид,
Но вдруг мужчина говорит,
Окинув взглядом светлый дом -
"Мне ваш мольберт уже знаком."
Его промолвили уста -
"С меня, писали вы Христа!"
Художник пошатнулся, сел.
Портрет Христа внизу весел,
Он тот шедевр не мог забыть
И закричал: "Не может быть!!!
Тот светлым помню был портрет,
А в вас я вижу света нет.
Того лица мне не забыть,
Не может быть, не может быть!"
И тот немедля доложил,
Мол: "жизнь я тяжкую прожил,
Давно сменился белый свет,
Изменчив стал и мой портрет.
Я был тогда еще юнцом,
С судьбой меняется лицо.
Но ни о чем скорбить не буду,
Я был Христом, уйду Иудой!"