Раненая вера...

Стихи рождаются, как  ангельские дети,
Когда метель танцует ночью у  окна.
Когда в раскатах  гром хохочет грозным  дедом,
Спуская дождь с небес кусочками стекла.
Строка увидит свет усталостью из сердца
Под водопадами истоптанной души,
Когда взведённого курка слышна осечка -
Армагеддоном  в липкой, девственной тиши.
Строфа является под серенады бури,
Когда синь смешана с её же "молоком",
Когда рассвет встаёт, гремя цепями тюрем,
Ведя душевный крик немым на упокой...
Они врываются, как плач зефира в поле,
Рыдая и смеясь под пишущим стилом.
Душой вплетаются в звон медных колоколен,
Волной в озёрах  разливаясь серебром!
Из этих  родников пьёт  раненая вера,
Которая в нужде на паперти стоит.
В её уме бурлит разрозненности серость,
Её то и стремиться излечить пиит…
Пройдут секундами тысячелетья эры,
Забудет рифмы слог текущая река…
Мечтою мизерной, останется… не верность,
Мечтою будет всех...  кормящая рука......
   Стихи рождаются, под скрип пера в дуэте
С метелью завывающей в ночь у  двери;
Танцуя с ней душой, живут ещё поэты,
Как догорающие  в вечность, фонари...

31.10.2013