Свято место не бывает пусто
у меня же тяга к пустоте:
то ль не в той нашли меня капусте,
то ли родилИ меня не те.
Сотни лет скиталась, как бродяжка,
плавала меж разных островов,
было в жизни много всяких «сашек»,
а любила – только одного.
Да и тот не Сашкой оказался,
а, владея миром и людьми,
лишь один в душе моей остался.
Лишь в душе -- зови иль не зови.
А недавно по телеэкрану
увидала… Сколько лет прошло!
Закровила прожитая рана --
и не забинтуешь, как назло!
Как же потрепали его годы…
Но металл -- по-прежнему в речах,
и… такая твердая порода,
и -- такая выправка в плечах!
Упустили время… упустили…
И, хотя сегодня – в двух шагах… --
То ли мы с тобой уже не в силах,
то ли ворошить владеет страх.
Верится: цыганские дороги
нас сведут когда-нибудь… В пыли –
те, кто так и будет «среди многих».
Мы ж забыть друг друга -- не смогли…
Верится в цыганские дороги
© Copyright: Инна Молчанова, 2013
Свидетельство о публикации №113103103300
Свидетельство о публикации №113103103300
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.